□ 刘玉宝

　　暮春时节，江南城垣被烟雨浸透，宛如一幅水墨画卷。我常背着相机，穿梭在石板巷陌间，寻觅那些被岁月雕琢的美景。三月的海棠，四月的辛夷，将镜头填满胭脂色的浪漫，可我总觉得少了些什么。直到友人隔着屏幕发来一句：“何不寻紫藤？”我这才恍然惊觉，这满城春色中，竟藏着一位未曾谋面的故人。

　　初见紫藤是在南郊的文苑。茶楼后的廊架斑驳陆离，虬枝盘曲如游龙，却蒙着一层灰蒙蒙的倦意。茶友端着青瓷盏，笑吟吟地说：“藤垂珠帘韵味足哦。”我仰头细看，苍劲的主干上裂痕纵横，仿佛琴纹在诉说着古老的故事；新抽的细蔓却如绿蚨钱串，在风中轻叩着春的密码。可惜花房紧闭，如同含羞的仕女，任我守候半日，也不肯展颜。

　　宝塔山腰的古亭旁，石阶缝里钻出几茎野藤。一位老画家拄杖凝思，想必他心底已勾勒出一幅绝美的画卷。我循迹细观，果见藤萝盘旋而上，花苞似翡翠雕的铃铛，裹着一层银白的茸毛。忽有山雨骤至，万千碧铃在雨中摇晃，仿佛能奏出碎玉般的清响。雨帘中，我恍惚见到花苞微启，露出内里浅绛的裙裳，待要细看时，云开雾散，依旧是个未解的谜。我对自己说，莫急！

　　记得小区里的紫薇开得泼辣，绛紫的云霞压弯了枝头。邻人笑指说这便是紫藤，我摇头不语——那抹魂牵梦萦的紫色，该是月下捣练的鲛绡，而非市井的锦缎。紫薇的艳紫里掺着朱砂的燥气，而我记忆中的紫藤，应是《源氏物语》里空蝉的十二单衣，层层叠叠的淡紫里沁着晨露的凉意。

　　四月七日黄昏，大东滩的铁栅栏上，我忽见串串紫玉垂落。我疾奔近前，却见花瓣蒙着尘，叶缘蜷曲如烫伤的指尖。这藤或许是移栽来的异乡客，钢筋护栏割碎了她的云鬓，汽车尾气熏黄了她的罗裙。我举起相机，又放下，终究只拍得满地碎影——那些落在沥青路上的残瓣，像被揉皱的薛涛笺，洇着淡淡的惆怅。深夜整理相册，显示屏上的紫色泛着冷白的噪点。鼠标滑动间，大东滩的紫藤在像素中渐渐模糊。

　　四月八日，我再赴焦山。山径苔痕新碧，古刹红墙斑驳如旧，放生池里锦鲤衔着枫影游弋。转过经幢时，别院前忽有暗香浮来，不是檀香的肃穆，亦非桃杏的甜腻，倒似古琴尾韵里的一缕泛音。抬眼望去，整个人便定在斜阳里——飞檐下垂落紫瀑，藤蔓游走在暮光里，静守着禅意时光。

　　“紫藤挂云木”，此刻，金山的紫藤长廊紫烟氤氲，恰似揉碎星河淬炼的琼浆，自天界倾泻而下。远观如烟霞蔽日，近看方知是千层晕染的工笔：初绽的花苞沁着藕荷色的青涩，盛放的则舒展成葡萄紫的绸缎，末梢又洇开淡茜色的涟漪。逆光下，半透明的花瓣透出银丝脉络，宛如冰裂纹的钧窑瓷片，在春风中叮当作响。那紫藤哦，若幻若梦，美了镜中内存，醉了一众游人，乃至一步三回头。

　　怎么形容藤枝垂悬的姿态？那主脉苍劲如浓墨熏染，而细蔓缠绵似淡墨写意，整架花帘便是悬在空中的《兰亭序》。暮鼓声里，藤影渐渐爬上经幡，最高处的花串浸在佛殿琉璃瓦的反光中，竟幻化出孔雀翎羽的翠蓝。这抹异色转瞬即逝，却让我想到妙玉奉茶的绿玉斗——原来紫藤亦通佛性，懂得在香火氤氲间点染禅意。

　　取景框里的花影总嫌太实。索性搁下相机，任目光在藤蔓间游走。忽觉那垂落的花穗原是凝固的竖琴，每阵风过都拨动无声的弦。李太白“密叶隐歌鸟”的句子在此间得了新解：虽无鸟鸣，却有蜂翼震颤的嗡鸣在花房深处回响，恰似尺八吹奏的《虚空》。斜倚石栏细嗅，幽香不似兰麝浓烈，倒像隔夜冷茶浸着檀香屑，丝丝缕缕勾着人往云深处去。

　　暮色渐浓时，花影里浮出一个紫衣女子的轮廓。青丝绾作藤蔓状，鬓角簪着未绽的花铃，广袖拂过处落英成雨。她倚着山门回首轻笑，腕间玉镯与檐角铜铃共振出清越的和鸣。我怔忡间，晚课钟声破空而来，惊觉袈裟飘动的褐影已融入暮色，唯余花架上悬着几串将谢的残英，在晚风里写着瘦金体的绝句。

　　翌日重访，见一垂髫女孩正轻拂落花，旋即弯腰捡起，之后深紫浅紫就在放生池边与锦鲤的鳞光织成了一道流霞。我想，这就是那女孩的梦吧。晚风送来最后几串花铃，轻轻落在青石阶上。我幻想着老僧以帚为笔，在尘埃中写下“色空”二字。忽有山鸟掠过，爪痕踏碎墨迹，却添了三分天然意趣。

　　归途踏着石阶月色，我忽悟紫藤原是通灵的精魄：文苑墙角的蒙尘者，大东滩的憔悴者，俱是堕入凡尘的谪仙。唯有古寺晨钟暮鼓荡涤的，方能葆有这般出尘的紫——那颜色须得佛前听经三百载，方褪尽烟火浊气，成就空谷幽兰的品格。

　　对花花不语。供在书案玻璃瓶里的紫藤早已干枯，失却了水色灵韵，还能依稀见当日风华。梅子黄时雨，偶然瞥见残瓣上凝着水珠，竟觉得是紫藤的泪，心里竟然湿漉漉的。

　　每至春深，总觉那抹出尘的紫色在镜头外召唤。有时是旧书页间滑落的押花，有时是茶碗沿上釉色流动的钧瓷，更多时候，是古刹飞檐下那场未醒的梦。于是又背上相机，踩着往年的苔痕，去赴这场穿越千年的花约——毕竟《枕草子》里早说过：“花色渐深终至凋零，此中况味，最是教人眷恋难舍。”